Alfonso Gatto
poeta, scrittore, critico letterario, critico d'arte, pittore e docente italiano
«Salerno, rima d'inverno, | o dolcissimo inverno. | Salerno, rima d'eterno.»
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«In quel grande silenzio dove arriva | l'alba dai porti delle nebbie, ai vetri | d'una casa straniera, io parlerò | della vita perduta come un sogno | e tu m'ascolterai dentro al tuo freddo | chiudendo gli occhi a poco a poco, azzurra.»
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«I tuoi occhi son come la giovinezza | grandi, perduti, lasciano il mondo. | Potrebbero dirti morta senza rumore | e incamminare su te il cielo, | passo a passo, seguendo l'alba.»
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«Quando si nasce poeti, l'amore e la morte si fanno compagnia e tutti e due hanno le tasche bucate per non contare gli anni.»
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«Nella giovinezza, se non addirittura nell'adolescenza, la contemplazione dell'amore e la contemplazione della morte sono veramente nel nostro sguardo. Ma direi di più. Sono il nostro sguardo.»
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«Sorriderti forse è morire, | porgere la parola | a quella terra leggera | alla conchiglia in rumore | al cielo della sera, | a ogni cosa che è sola | e s'ama col proprio cuore.»
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«Come assidua di nulla al nulla assorta | la luce della polvere! La porta | al verde oscilla, l'improvvisa vampa | del soffio è breve. | | Fissa il gufo | l'invidia della vita, | l'immemore che beve | nella pergola azzurra del suo tufo | ed al sereno della morte invita.»
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«Così, da sempre, come una memoria | che mai giunge a sbiadirsi, che mai | perde | la traccia immaginosa, questa storia | di pietra e d'acqua, di laguna verde, | | tratteggiata dai neri colombari | delle mura, da lapidi di rosa, | s'è fatta chiesa aperta agli estuari, | all'incrocio dei venti. Non riposa | | mai tomba che non veda la sua morte | frangersi ancora contro il nero eterno. | E le gondole, battono alle porte | i lugubri mareggi dell'inverno.»
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«Padre vinto nel sonno | oscuro e lontano, | il bambino ti sveglia con la mano. | Ancora nato nel tuo sogno chiede | ricordo dell'età che ti correva | giovane agli occhi, | mesto al sollievo della sua sembianza | non vuole che tu creda | la morte buia nell'eternità. | Era così soave il cielo intorno, | a respiro e a cadenza della sera | tu mi portavi in braccio al sonno | fresco di primavera. | Forse è questo la morte, un ricordare | l'ultima voce che ci spense il giorno.»
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«Come la donna affonda e dice vieni | dentro più dentro dov'è largo il mare | | Come la donna è calda e dice vieni | dentro più dentro dov'è caldo il pane | | e dirla noi vorremmo mare pane | la donna sfatta che ci prese all'alba | dentro il suo petto e ci nutrì di sonno.»
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«Bei monti della sera azzurro è il mio passato.»
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«Nello spazio lunare | pesa il silenzio dei morti. | Ai carri eternamente remoti | il cigolìo dei lumi | improvvisa perduti e beati | villaggi di sonno. | | Come un tepore troveranno l'alba | gli zingari di neve, | come un tepore sotto l'ala i nidi. | | Così lontano a trasparire il mondo | ricorda che fu d'erba, una pianura.»
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«Padre vinto nel sonno | oscuro e lontano, | il bambino ti sveglia con la mano. | Ancora nato nel tuo sogno chiede | ricordo dell'età che ti correva | giovane agli occhi, | mesto al sollievo della sua sembianza... »
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«Quando si nasce poeti, l'amore e la morte si fanno compagnia e tutti e due hanno le tasche bucate per non contare gli anni.»
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«Come la donna affonda e dice vieni | dentro più dentro dov'è largo il mare | | Come la donna è calda e dice vieni | dentro più dentro dov'è caldo il pane | | e dirla noi vorremmo mare pane... »
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«A vortice s'abbatte | sul mio capo reclinato | un suono d'agri lazzi. | Scotta la terra percorsa | da shembe ombre di pinastri, | e al mare là in fondo fa velo | più che i rami, allo sguardo, l'afa che a tratti erompe... »
| | VOTI: 1 |
«Nello spazio lunare | pesa il silenzio dei morti. | Ai carri eternamente remoti | il cigolìo dei lumi | improvvisa perduti e beati | villaggi di sonno... »
| | VOTI: 1 |
