Emily Dickinson
poetessa statunitense
«I miei fiori son per i prigionieri, | Occhi velati dalla lunga attesa, | Dita cui fu negato cogliere, | Pazienti fino al Paradiso. | | Per questi, se potranno sussurrare | Dell'alba e di brughiere, | Non hanno altro messaggio, | E non ho altra preghiera.»
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«La fiamma rossa - è il mattino - | la viola - il mezzogiorno - | il giallo- il tramonto | e dopo è il nulla. | | Ma a sera infinite scintille | rivelano la vastità bruciata - | il territorio d'argento | non ancora distrutto.»
| | VOTI: 1 |
«Quella vita che fu tenuta a freno | Troppo stretta e si libera, | Correrà poi per sempre, con un cauto | Sguardo indietro e paura delle briglie. | Il cavallo che fiuta l'erba viva | E a cui sorride il pascolo | Sarà ripreso solo a fucilate, | Se si potrà riprenderlo.»
| | VOTI: 1 |
«Come la luce, | Delizia senza forma | E come l'ape, | Melodia senza tempo | | Come i boschi, | Segreto come brezza | Che, senza frasi, agita | Gli alberi più superbi | | Come il mattino, | Perfetto sul finire, | Quando orologi immortali | Suonano mezzogiorno!»
| | VOTI: 1 |
«È poca cosa il pianto | Sono brevi i sospiri | Pure, per fatti di questa misura | Uomini e donne muoiono!»
| | VOTI: 1 |
«C'è un vuoto nel dolore: | Non si può ricordare | Quando iniziò, se giorno | Ne fu mai libero. | | Esso è il proprio futuro | E i suoi infiniti regni | Contengono il passato, | Illuminato a scorgere | Nuove età di dolore.»
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«Un sepalo, un petalo e una spina | In un comune mattino d'estate, | Un fiasco di rugiada, un'ape o due, | Una brezza, | Un frullo in mezzo agli alberi - | Ed io sono una rosa!»
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«Sono più miti le mattine | E più scure diventano le noci | E le bacche hanno un viso più rotondo, | La rosa non è più nella città. | | L'acero indossa una sciarpa più gaia, | E la campagna una gonna scarlatta. | Ed anch'io, per non essere antiquata, | Mi metterò un gioiello.»
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«The past is such a curious creature, | To look her in the face. | A transport may reward us, | Or a disgrace. | | Unarmed if any meet her, | I charge him, fly! | Her rusty ammunition | Might yet reply | | Il Passato | | È una curiosa creatura il passato | Ed a guardarlo in viso | Si può approdare all'estasi | O alla disperazione. | | Se qualcuno l'incontra disarmato, | Presto, gli grido, fuggi! | Quelle sue munizioni arrugginite | Possono ancora uccidere!»
| | VOTI: 1 |
«Il suo volto era un letto di chiome, | Come fiori in un prato- | La sua mano era più bianca dell'olio | che bruciando alimenta le luci sacre. | La sua lingua era più tenera | dell'armonia che oscilla nelle foglie- | chi l'ascolta può rimanere incredulo, | ma chi ne fa esperienza crede.»
| | VOTI: 1 |
«La natura talvolta fa seccare | un arbusto, talvolta scalpa un albero- | il suo popolo verde lo ricorda | nel caso in cui non muoia. | | Foglie stremate alle nuove stagioni | testimonioano mute - | e noi che abbiamo un'anima moriamo | più sovente, e non così vitalmente.»
| | VOTI: 1 |
«There is another sky, | ever serene and fair, | and there is another sunshine, | thò it be darkness there. | Never mind faded forests, Austin, | never mind silent fields. | Here is a little forest | whose leaf is ever green. | Here is a brighter garden. | Where not a frost has been, | in it's unfading flowers | I hear the bright bee hum, | prithee, my Brother, | into my garden come.»
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«Water, is taught by thirst. | Land - by the Ocean passed. | Transport - by throe - | Peace - by its battles told | Love, by Memorial Mold - | Birds, by the Snow. | | | L'acqua è insegnata dalla sete. | La terra, dagli oceani traversati. | La gioia, dal travaglio. | La pace, dai racconti di battaglia. | L'amore da un'impronta di memoria. | Gli uccelli, dalla neve.»
| | VOTI: 1 |
«A word is dead | When it is said, | Some say | I say it just | Begins to live | That day.»
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«For each ecstatic instant | We must an anguish pay | In keen and quivering ratio | To the ectasty. | | For each beloved hour | Sharp pittances of years, | Bitter contested farthings | And coffers heaped with tears.»
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«It's like the light, | A fashionless delight | It's like the bee, | A dateless melody. | | It's like the woods, | Private like breeze, | Phraseless, yet it stirs | The proudest trees. | | It's like the morning, | Best when it's done, | The everlasting clocks | Chime noon.»
| | VOTI: 1 |
«Pain has an element of blank; | It cannot recollect | When it began, or if there were | A day when it was not. | | It has no future but itself, | Its infinite realms contain | Its past, enlightened to perceive | New periods of pain.»
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«Great Caesar! Condescend | The Daisy, to receive, | Gathered by Cato's Daughter, | With your majestic leave!»
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«Will there really be a "morning"? | Is there such a thing as "Day"? | Could I see it from the mountains | If I were as tall as they? | Has it feet like Water lilies? | Has it feathers like a Bird? | Is it brought from famous countries | Of which I have never heard? | | Oh some Scholar! Oh some Sailor! | Oh some Wise Man from the skies! | Please to tell a little Pilgrim | Where the place called "morning" lies!»
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«To hang our head - ostensibly - | And subsequent, to find | That such was not the posture | Of our immortal mind - | Affords the sly presumption | That in so dense a fuzz - | You - too - take Cobweb attitudes | Upon a plane of Gauze!»
| | VOTI: 1 |
