Giovanni Pascoli

«Non ammirare, se in un cuor non basso, | cui tu rivolga a prova, un pungiglione | senti improvviso: c'è sott'ogni sasso | lo scorpione. | Non ammirare, se in un cuor concesso | al male, senti a quando a quando un grido | buono, un palpito santo: ogni cipresso | porta il suo nido.»

«Poesia è trovare nelle cose il loro sorriso e la loro lacrima [...] e ciò si fa da due occhi infantili che guardano con semplicità e serenità di nel tumulto della nostra anima.»

«Nevica: l'aria brulica di bianco; | la terra è bianca; neve sopra neve: | gemono gli olmi a un lungo mugghio stanco: | cade del bianco con un tonfo lieve. | E le ventate soffiano di schianto | e per le vie mulina la bufera; | passano bimbi: un balbettìo di pianto; | passa una madre: passa una preghiera.»

«La vita è bella, tutta bella, cioè sarebbe, se noi non la guastassimo a noi e agli altri.»

«Fantasma tu giungi, | tu parti mistero. | Venisti, o di lungi? | Ché lega già il pero, | fiorisce il cotogno | laggiù. | Di cincie e fringuelli | risuona la ripa. | Sei tu tra gli ornelli, | sei tu tra la stipa? | Ombra! Anima! Sogno! | Sei tu...? | Ogni anno a te grido | con palpito nuovo. | Tu giungi: sorrido; | tu parti: mi trovo | due lagrime amare | di più. | Quest'anno... oh! Quest'anno, | la gioia vien teco: | già l'odo, o m'inganno, | quell'eco dell'eco; | già t'odo cantare | Cu... cu.»

«Al rio sottile, di tra vaghe brume, | guarda il bove, coi grandi occhi: nel piano | che fugge, a un mare sempre più lontano | migrano l'acque d'un ceruleo fiume; | | ingigantisce agli occhi suoi, nel lume | pulverulento, il salice e l'ontano;... »

«Che hanno le campane, | che squillano vicine, | che ronzano lontane? | È un inno senza fine, | or d'oro, ora d'argento, | nell'ombre mattutine. | Con un dondolìo lento | implori, o voce d'oro, | nel cielo sonnolento. | Tra il cantico sonoro | il tuo tintinno squilla, | voce argentina - Adoro, | adoro - Dilla, dilla, | la nota d'oro - L'onda | pende dal ciel, tranquilla. | Ma voce più profonda | sotto l'amor rimbomba, | par che al desìo risponda: | la voce della tomba.»

«San Lorenzo, io lo so perché tanto | di stelle per l'aria tranquilla | arde e cade, perché sì gran pianto | nel concavo cielo favilla. | Ritornava una rondine al tetto: | l'uccisero: cadde tra spini: | ella aveva nel becco un insetto... »

«Al campo, dove roggio nel filare | qualche pampano brilla, e dalle fratte | sembra la nebbia mattinal fumare, | arano: a lente grida, uno le lente | vacche spinge; altri semina; un ribatte | le porche con sua marra paziente; | ché il passero saputo in cor già gode, | e il tutto spia dai rami irti del moro; | e il pettirosso: nelle siepi s'ode | il suo sottil tintinnio come d'oro.»

«Nel cuor dove ogni visïon s'immilla, | e spazio al cielo ed alla terra avanza, | talor si spenge un desiderio, e brilla | una speranza: | come nel cielo, oceano profondo, | dove ascendendo il pensier nostro annega, | tramonta un'Alfa, e pullula dal fondo... »

«Si sente un galoppo lontano | (è la...? ), | che viene, che corre nel piano | con tremula rapidità. | Un piano deserto, infinito; | tutto ampio, tutt'arido, eguale: | qualche ombra d'uccello smarrito, | che scivola simile a strale: | non altro. Essi fuggono via | da qualche remoto sfacelo; | ma quale, ma dove egli sia, | non sa né la terra né il cielo. | Si sente un galoppo lontano | più forte, | che viene, che corre nel piano: | la Morte! La Morte! La Morte!»

«L'osteria della pergola è in faccende: | piena è di grida, di brusìo, di sordi | tonfi; il camin fumante a tratti splende. | Sulla soglia, tra il nembo degli odori | pingui, un mendico brontola: Altri tordi | c'era una volta, e altri cacciatori. | Dice, e il cor s'è beato. Mezzogiorno | dal villaggio a rintocchi lenti squilla; | e dai remoti campanili intorno | un'ondata di riso empie la villa.»

«Un murmure, un rombo... | Son solo: ho la testa | confusa di tetri | pensieri. Mi desta | quel murmure ai vetri. | Che brontoli, o bombo? | Che nuove mi porti? | E cadono l'ore | giù giù, con un lento | gocciare. Nel cuore | lontane risento | parole di morti... | Che brontoli, o bombo? | Che avviene nel mondo? | Silenzio infinito. | Ma insiste profondo, | solingo smarrito, | quel lugubre rombo.»

«Presso il rudere un pezzente | cena tra le due fontane: | pane alterna egli col pane, | volti gli occhi all'occidente. | Fa un incanto nella mente: | carne è fatto, ecco, l'un pane. | Tra il gracchiare delle rane | sciala il mago sapiente. | Sorge e beve alle due fonti: | chiara beve acqua nell'una, | ma nell'altra un dolce vino. | Giace e guarda: sopra i monti | sparge il lume della luna; | getta l'arti al ciel turchino, | baldacchino | di mirabile lavoro, | ch'ei trapunta a stelle d'oro.»

«Lenta la neve fiocca, fiocca, fiocca. | Senti: una zana dondola piano piano. | Un bimbo piange, il piccol dito in bocca; | Canta una vecchia, il mento sulla mano. | La vecchia canta: intorno al tuo lettino | C'è rose e gigli, tutto un bel giardino. | Nei bel giardino il bimbo si addormenta | La neve fiocca lenta, lenta, lenta.»

«Gemmea l'aria, il sole così chiaro | che tu ricerchi gli albicocchi in fiore, | e del prunalbo l'odorino amaro senti nel cuore... | | Ma secco è il pruno, e le stecchite piante | di nere trame segnano il sereno, | vuoto il cielo, e cavo al piè sonante sembra il terreno. | | Silenzio, intorno: solo, alle ventate, | odi lontano, da giardini ed orti, | di foglie un cader fragile. | È l'estate, fredda, dei morti.»

«Dov'era l'ombra, or sè la quercia spande | morta, né più coi turbini tenzona. | La gente dice: Or vedo: era pur grande! | | Pendono qua e là dalla corona | i nidietti della primavera. | Dice la gente: Or vedo: era pur buona! | | Ognuno loda, ognuno taglia. | A sera ognuno col suo grave fascio va. | Nell'aria, un pianto... d'una capinera | | che cerca il nido che non troverà.»

«E cielo e terra si mostrò qual era: | la terra ansante, livida, in sussulto. | Il cielo ingombro, tragico, disfatto: | bianca bianca nel tacito tumulto | una casa apparì sparì d'un tratto; | come un occhio, che, largo, esterrefatto, | s'aprì e si chiuse, nella notte nera.»

«Quando brillava il vespero vermiglio, | e il cipresso pareva oro, oro fino, | la madre disse al piccoletto figlio: | Così fatto è lassù tutto un giardino. | Il bimbo dorme, e sogna i rami d'oro, | gli alberi d'oro, le foreste d'oro; | mentre il cipresso nella notte nera | scagliasi al vento, piange alla bufera.»

«Nel cuor dove ogni visïon s'immilla, | e spazio al cielo ed alla terra avanza, | talor si spenge un desiderio, e brilla | una speranza: | come nel cielo, oceano profondo, | dove ascendendo il pensier nostro annega, | tramonta un'Alfa, e pullula dal fondo | cupo un'Omega.»