Anna De Santis

«Il tempo passa, veloce, | come un grosso pitone, stritola i giorni | che volano sempre più in fretta, | senza più fissarne i momenti. | Le ore diventano attimi, va spedito | non riesco a goderne un minuto, | fermarmi a pensare ora è un lusso | che non mi è più permesso. | Su moviola i miei anni trascorsi | vanno come in un film accellerato. | Mi accorgo solo ora che i ricordi | mi aiutano a vivere.»

«Forse era amore quello che mi davi, | ma io giovin fanciulla, ingenua ancora | non conoscevo me e questo corpo; | quello che mi davi mi bastava. | Ho sciolto i capelli, sono donna cresciuta, | non te ne sei accorto | ma quelli a me intorno | mi han corteggiato, | mi han detto ch'ero bella | e gli ho creduto. | Il mio corpo più non rispondeva | e son sbocciata a nuova vita. | Ora non mi basta quello che mi dai | voglio sentirmi viva, | devo ricominciare.»

«Vivo in un sogno | quando sono con te, | quanta voglia e le tue mani... | percorri la mia strada | sulla pelle dolcemente | disegnata, | con le mani e con il cuore, | ormai mente è soggiogata. | Tutto viene naturale | nel gran gioco dell'amore | anche quando non ci sei, | ripercorro la tua strada, | Io ti sento sulla pelle | dentro e sotto queste stelle | spero sempre che domani | quel che è stato e quel che è | nel ricordo sai di te, | aspettando le tue mani...»

«Vorrei essere così come sono | scolpita nel tempo. | La testa ed il cuore e quello che penso | nel tempo... | restare come eco che rimanda la voce | e quello che ho sparso rimanga | nel sospiro del vento. | Le emozioni, i miei sentimenti | nel tempo... | Un continuo rinnovo, leggendo i miei versi, | ritrovate senzazioni di un tempo.»

«Tu sei il certo, mio mai, | ogni volta ti cerco e mi trovo nei guai. | Sempre in guerra ogni notte | con i miei sentimenti, sono sola | tu lo sai... | Mi aggrappo ai ricordi, | vorrei averti ogni tanto | ma quel poco ed incerto tuo amore | mi spaccherà il cuore. | Devo dimenticarti; | ma quel certo e mio mai tu ora sei, | sempre in forse... | il tuo tempo mi neghi, | mi farai sai morire | ma mi piace soffrire.»

«Vive gocce di un unico sangue | che fecondo si è sparso, | ha dato in terra germogli di noi. | Annaffiati con lacrime, | attenti quando il sole era alto, | pronti a proteggerli | da venti e tempeste. | Sempre insieme, | e quando abbiamo a noi tutt'intorno, | c'è sempre un ritorno, | anche lontani siamo stretti dall'amore | che un unico seme nel grembo ci unì.»

«La nostra vita va avanti da sé, | passato e presente si fondono | in un unica memoria: | è la storia. | Avanza sulle nostre teste, | ci piega, ci guida, ci sfida... | è inutile poi contrastare, | non dà tempo di pensare, | và avanti per conto suo. | Ti giri poi indietro | e non hai partecipato a quel che è capitato, | comunque la pensi; | testimone lo sei stato, | ma ormai tutto è passato, | ed anche nel presente | non conti proprio niente.»

«L'esperienza è avvolgere | nelle pieghe del cuore e dell'anima, | quello che non puoi dire | quello che vorresti fare. | Calma... devi aspettare i tempi giusti, | e srotolare senza far rumore | ad uno ad uno tutti quei segreti, | avvolti con cura nel tempo. | Senza colpo ferire... | senza far male.»

«Son solo fantasmi | e d'uomo è rimasta parvenza. | Uguali per via, | camminano senza guardarsi | e passano l'uno dentro l'altro | son solo ectoplasmi. | Sparire senza esser conosciuti, | tutti lenzuoli, uguali per via. | Io guardo, da lontano, | senza mischiarmi al gregge che avanza, | con gli stessi pensieri, | senza desideri, | soltanto illusioni, | e non vedo differenza, | sono uguali per via.»

«Quel che avevo riposto | in maniera perfetta, | in cassetti mai aperti, | precisi di vita, | è stato sconvolto da mani sapienti, | sudate, da mani forti e volitive | cercando, cercando... | han trovato segreti nascosti, | mai nemmeno sognati, | scoperte appaganti | un piacevole disordine, | non più fisse maniacali | e buoni proponimenti. | Lascerò che le tue mani | frughino nei miei cassetti...»

«Ho una mano sul cuore | che stringe, | e non fa dormire. | La mente è offuscata | da mille pensieri, | mi strugge quel male sottile, | mi procura dolore, | spero solo di non vacillare. | La mia rabbia riesco a domare | perché ancora ho pieno controllo, | ma la mia battaglia non mollo | impazzisco o faccio impazzire.»

«Mi marito ner letto | stava a esalà l'urtimo respiro. | Amore mio nun me lascià, | vojo morì pur'io viemme a pijà quanno sei là, | lo sai che senza te nun posso stà. | L'ho accompagnato all'urtima dimora, | l'ho accontentato con caro e con fanfara. | Ormai t'ho sistemato, amore mio | comme volevi tu, | e nell'eterno sonno c'hai tutto quer che voi | nun me venì a chiamà, fatte li cazzi tua | vojo campà.»

«S'è sempre detto che er mejo cervello | è quello delle donne. | L'omini invece lo perdon facilmente, | se sgamano subito se fanno le stronzate, | so dei cazzoni, | e quanno che li neuroni se ne vanno a spasso, | comme spesso succede, | l'omo nun se n'avvede. | Pensano d'esse li più furbi, | gran conquistatori... ma si, è cosa risaputa | che le donne pensano cor cervello, | e l'omini invece cor...»

«Pazzia pura libidine, | niente più filtri al cervello, | parole in libertà, | verità nascoste, finalmente dette, | scomode, coraggiose. | Voglio esser pazza tutta la vita, | libera di non pensare | prima di parlare | niente strane congetture, | niente compromessi con me stessa | libera e "lucida" | felice di esser pazza.»

«Dolce amica, compagna di vita | a cui tutto confido. | A lei svelo i miei sogni | dolcezze e follie, | la tristezza di certe giornate | che sembra non passino mai. | Grande amica | sei lo scrigno di tanti segreti | e dai voce all'anima mia | che muta altrimenti sarebbe. | Poeta è chi con fantasia | riesce a volare più in alto, | vive emozioni più intense | piange al tramonto del sole, | non vive in modo banale | e si ferma a pensare...»

«Un grande dolore | ti lacera il cuore | e l'anima grida, | nessuno ti sente, | vorresti morire... sparire | non pensare più a niente. | Ma dentro più forte | ti toglie le forze, | ti rende impotente, | ti assale ti sfida, | ti succhia la vita | e quel che ti resta. | Non c'è più speranza, | non c'è più futuro, | c'è solo quel muro | per sbatter la testa. | Ma niente ti resta, | soltanto dolore... dolore, dolore...»

«Il tempo delle mele è finito, | comincia quello delle banane. | | l'amore non s'inventa né cresce con la fantasia | l'amore è l'unione d'intenti di turbamenti, di momenti | e non servono parole, | sono sensazioni, è pura magia | peccato sia per pochi fortunati! | | Non so se scegliere l'amore passionale, ma tormentato | o l'amore razionale ma scontato.»

«Anna, sei tu in quello specchio, | perché solo adesso | ti accorgi del capello bianco, della ruga | dello sguardo stanco. | Perché ora | non ti sei mai guardata così attentamente, | non ti importava niente | dello scorrer del tempo | distratta dalla vita. | Devi cominciare a farlo, | proprio adesso, | metti un fiore tra i capelli | un po' di trucco per non sfiorire | un sacro e santo egoismo | e prova a ricominciare.»

«Vorrei fare un gran fuoco | di gente invadente | e lingue malefiche. | Bugie esagerate su virtuali peccati | e verità nascoste dette a mezza voce. | Avrò tempo poi anch'io | di farmi grosse risate | sulle vostre stronzate | e senza fare piazzate | godrò quì da sola | la mia dolce vendetta.»

«E sono ancora quì, | col cuore straziato, | eppure mi hai ferito, | tradito e lasciato. | Ora sei tornato | e mi hai trovato, | come sempre è stato. | Un bacio una carezza, | e pensi che tutto è passato. | Quando darò retta alla ragione | quando sarò costretta a dire al cuore: | tu non sei in prigione. | L'amore non ha occhi per vedere | ma dovrò farmi curare | per vederti ancora e ancora | entrare ed uscire.»