Oscar Wilde
scrittore, aforista, poeta, drammaturgo, giornalista e saggista irlandese
«L'intelligenza non è una cosa seria e non lo è mai stata. È uno strumento da suonare, è tutto qui. L'unica seria forma di intelligenza che conosco è l'intelligenza britannica. E su di essa gli analfabeti battono il tamburo.»
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«Quando gli Dei vogliono punirci, esaudiscono le nostre preghiere.»
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«Le domande non sono mai indiscrete. Lo sono, talvolta, le risposte.»
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«Io amo i graffi. Sono le uniche cose a non essere mai serie.»
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«In un tempio tutti dovrebbero essere seri, tranne colui che vi viene adorato.»
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«Il sentimentalismo è semplicemente la vacanza nazionale del cinismo.»
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«Il mondo è stato fatto dagli sciocchi affinché ci vivano i saggi!»
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«É molto meglio essere belli che buoni. E io sono il primo ad affermare che è meglio essere buoni che brutti.»
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«Non fa bene al morale assistere a una cattiva recitazione.»
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«È solo il battitore d'asta che può ammirare egualmente e imparzialmente tutte le scuole d'Arte.»
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«Le peggiori cose sono fatte sempre con le migliori intenzioni.»
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«Sono così intelligente che a volte non capisco nemmeno una parola di ciò che dico.»
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«Qualunque cosa risuoni in musica, sono profondamente lieto di dire che non ha mai il suono della lingua tedesca.»
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«"Le dispiace se fumo?" "Non mi dispiace neanche se va a fuoco!"»
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«Una forte tensione intellettuale è la cosa meno conveniente che ci sia: allarga smodatamente il naso delle fanciulle, e niente è più difficile da sposare di un naso grosso.»
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«L'unica cosa che consola dal fatto di non avere soldi è la prodigalità.»
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«O se ne va quella carta da parati o me ne vado io.»
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«Sopra il pianoforte c'era un avviso a stampa: "Non sparate sul pianista. Fa del suo meglio".»
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«Datemi una notte e per amante | La Venere della piccola fattoria di Milo! | O se per un'ora una statua antica | Si ridestasse alla passione e io potessi | Scuotere l'Aurora fiorentina | Dalla sua muta disperazione, | Mischiarmi a quelle membra, ritrovare | In quel petto il mio rifugio.»
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«Spirito di bellezza, resta ancora! | Sebbene mercanti faccendieri | Per vie ferrate la nostra isola guastino | e con le ruote spezzino le membra all'arte | Sì, anche se dalle fabbriche brulicanti | Esce il verme dell'ignoranzza | Che uccide l'anima, | resta ancora!»
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